De venganzas y resarcimientos

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Lo confieso, cuanto más viejo más pellejo.

Y no me refiero a holguras cutáneas, ni a flaccideces musculares, avatares de la edad que de momento no parecen representar una seria amenaza para mi elegante porte, no.

Me refiero a ese punto de mala leche, y esa iracunda ironía que día a día y poco a poco desplaza a la feliz candidez de los años más mozos. 

Un resabio, como si dijéramos.

Supongo que desde la perspectiva femenina ese punto, aún soportable, de sorna y de rápida y ácida ironía resulta atrayente por aquello de ser algo parecido al polo opuesto a la languidez y la indolencia, enemigos del varón que se precie.

En cualquier caso, uno muta su carácter como muta las cosas de las que es inevitable mutar en la vida, con orgullo, altivez y un deseo de hacer el trance lo más llevadero posible, disfrutando de ello cuando se pueda.

Por eso, cuando he leído la carta manuscrita que mi amiguito Luis Bárcenas le ha remitido a Su Señoría desde prisión, y he vislumbrado la desesperación con la que está escrita, he disfrutado de lo lindo.

Que el otrora prepotente, soberbio, maleducado, estirado, sobrado y antipático dueño y señor de las cuentas del PP se esté retorciendo de asco en la cárcel me produce una satisfacción mayúscula.

Vamos, y resumiendo, que me da un tremendo gustirrinín que semejante gilipollas (porque además de ladrón es un imbécil de categoría) se pudra en el talego.

Y no creo que sea muy cristiano hacerlo, no señor, pero qué quieren que les diga... ¡a veces me encanta ser un cabroncete!

Sexo, mentiras y cintas de vídeo

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Reconozco que el título de esa película siempre me gustó. No así la película en sí, que me pareció mucho ruido para pocas nueces, amén de inverosimil y un coñazo.

Pero el título, está bien, es sugerente, ¿a que sí?

Y ahora estamos en el mismo espectáculo, oigan, que es poner el telediario y lo mismo te sale un desnudo integral (por desgracia más de los ideológicos que de los carnales), que los de siempre diciendo las mismas chorradas (mentira todas ellas), que la última novedad del "star system" mediático.

Miren si no al bueno de François Hollande. No me digan que su vida no es un culebrón con dosis de opereta picante.

Ahí le tienen, beneficiándose a una interpretadora de la vida de toma pan y moja después de haber tenido lo suyo con otras dos croissants (que se sepa) que no le andaban en sus mozos tiempos a la zaga.

Con lo feo que es el gachó... ¡lo que hace el poder!

Pero sí, por lo que parece se hacía sus carantoñas (o su porno duro) con la fermosa actriz en el piso que le dejaba un mafioso de postín. Un puntazo para su seguridad personal que les descubrieran.

En cualquier caso, nos llevan décadas de adelanto, estos franceses, en esto de los escándalos, porque, por ejemplo, Corinna está de bastante peor ver que la Gayet.

Pero ahí tienen el sexo, omnipresente.

De mentiras mejor no hablamos. 

Déjenme solo que insista en lo de siempre, si España les roba será porque les robamos el resto de los españoles, y al hijo de mi madre no le llama ladrón ni Dios.

El que siembra vientos recoge tempestades y a Artur Mas le enseñó a hacer amigos el del chiste de "calvo de mierda"

Y por último las cintas de vídeo.

¿Qué me dicen ustedes de la gala de los Goya?

A mi me decepcionó (y eso que no la ví), poque no veo a ninguna de nuestras patrias bellezas con ánimo de hacerle un francés al presidente español, por lo que Hollande (de apellido holandés) seguirá dominando su lengua francesa mejor que nuestro gallego su española porque, a la sazón, tiene frenillo.

Me pregunto si eso le permitirá hacerle bien el francés a su mujer.

Pero no creo, en eso también nos llevan los franceses mucha ventaja, ¿o no?

Derechos y respuestas...

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Siempre he dicho que la inteligencia comunicativa (y de la otra) de los políticos es, como mínimo, precaria.

Este hecho se eleva a la enésima si hablamos de los políticos del PP y el PSOE, dotados, no sé si genética o culturalmente, para hacer cuando no deben, callar cuando no toca, hablar cuando es impropio y quedarse de brazos cruzados cuando las llamas ya les llegan al refajo.

Además, los políticos en general carecen de una visión limpia y clara de la situación, ya que el pesebrismo de carné que les da de comer les impide ver la foto en colores que no sean los de sus siglas o, al menos, reconocerlo.

Lo de Cataluña se veía venir.

Cuando el primer gilipollas de turno se calló cuando oyó hablar de un derecho que no es tal (léase "derecho a decidir"), todo se fue al carajo. Y de aquellos polvos, estos lodos.

Bastaba con haber dicho alto y claro que el derecho a decidir es tan derecho como ir a 200 km/h por la carretera, o el derecho a dejar a deber en el supermercado, o el derecho a quedarme con el parnés del personal vía facturas falsas y comisiones a tutiplén.

Y claro, lo tercero es tan habitual que lo otro ya no sorprende ni crea picazón y por el cedazo pasa todo, por mucho que luego nos quejemos.

Por si la cagada fuera poca, a nadie -a nadie de tronío, me refiero- se le ha ocurrido salir a la palestra a ciscarse en la madre que parió a Hermógenes y dar una ostia en la mesa.

No, no, por Dios, prudencia y corrección política, no vaya a ser que perdamos votos en "Catalunya"

Y así, ya tenemos aquí lo que todos creíamos que iba a venir menos quien tenía que creerlo.

Ahora especulemos sobre la respuesta porque, oigan, lo que nos jugamos es mucho.

Ahora espero que los que tienen que reaccionar, que son básicamente dos, se den cuenta que lo que se juegan no son los votos de Cataluña, sino los del resto de España, porque como no estén a la altura de las circunstancias y pongan de una santa vez lo que hay que poner encima de la mesa, les va a volver a votar su santísima madre.

Joder, qué seriedad se nos pide a los de abajo y que puto mamoneo se gastan los de ariba.

Sorpresa, sorpresa...

No tenemos remedio.

Los españoles digo. De verdad que no tenemos remedio.

Somos algo diferente bajo el sol, sin duda alguna. Ni mejores ni peores que otros cualquiera, pero diferentes como un huevo y una castaña.

Hay quien aún se sorprende de que a Inesita la reciban en su casa con vítores, banderas y la banda municipal.

Y de que en muchos de los bonitos, pintorescos y simpáticos pueblos de Euskadi ya la estén preparando un homenaje con txuleta y txakolí.

Y yo me pregunto, ¿pero es que alguien se ha olvidado de que en el País Vasco hay 270.000 hijos de puta? 

No, de verdad, quiero saberlo, ¿es que alguien ha pensado que ETA se caía a cachos y aquí nuestros 270.000 colegas del alma se convertían a la doctrina democrática de la noche a la mañana?

En el País Vasco hay 270.000 hijos de puta para los que una vida humana vale menos que unas ideas, y otros 380.000 cobardes paletos que, escondidos tras una mierda de tradiciones, unas siglas que presumen centenarias y una pancarta de "I am Basque", justifican a los primeros y los conceden mil y una prebendas morales porque nacieron en el pueblo de al lado en lugar de en la provincia de Burgos.

Alturas de miras les piden.

Debe ser por encima del pasamontañas o del detonador de la bomba lapa. Tan valientes ellos.

Vamos que sí, que son asesinos y cabrones, pero que son euskalduneslaostiaPatxi.

Pero nada, aquí nos sorprendemos, y nos da rabia que se les presente como los vencedores de una guerra, como a los gudaris que regresan orgullosos e invictos del frente. Nos jode que les reciban como les reciben.

Me pregunto quién nos ha metido esa inocencia, candidez o mera ingenuidad en la cabeza.

Pero no se preocupen, ni siquiera en esto se pondrán de acuerdo los partidos de los titulares para decir de verdad lo que debieran.

Ni siquiera en esto.

Mi más sentido pésame

 
Siento de todo corazón la tragedia de Galicia.

Mi más sentido pésame a los familiares y amigos de las víctimas y mi más sincero deseo de recuperación para los heridos.

Descanse en Paz

Me acabo de enterar hace un rato y me ha entristecido la noticia.

Emilio Alonso Manglano, el General Manglano, fue un hábil y diligente servidor de España. Convirtió unos fraccionados, dispersos y poco eficientes servicios de información en la maquinaria de inteligencia que un país civilizado como el nuestro merecía y merece.

Muchos han tratado de ensuciar su imagen a lo largo de los años haciéndole aparecer, en el mejor de los casos, como un Maquiavelo del Siglo XX. 

Tuvo un puesto dificil en un momento difícil, y no solo lo hizo bien, sino que algunos de sus propios enemigos así se lo reconocieron muchos años después, cuando ese elogio no podía encerrar sino una admiración real.

Sus amigos, por descontado, siempre supieron de la valía tanto suya como del Centro que había ayudado a organizar.

Descanse en paz.

Curioso personaje

 
Durante el pasado Gp de F1 de España en Montmeló, me encontré con esto en el parking de Paddock.

En fin, como pueden ustedes imaginarse, no alabo precisamente el gusto del propietario, porque disfrazar un 458 de pistacho o manzana o camaleón - o el maldito color que sea ése - es, como mínimo, censurable. Vamos, censurable y agredible.

Pero un detalle llamó mi atención, ¿no se han fijado ustedes en las manchas en la puerta del piloto?

Veámoslo ampliado.

Caramba, caramba. Resulta que nuestro hortera amigo (o amiga porque no pude confirmar la identidad del propietario) es aficionado a los piques. Y las 7 "kill makings" de Lamborghini parecen atestiguar que no es malo del todo (en fin, habría que ver cuántas veces ha perdido él/ella para analizar si es cierto o no).

Curioso el personaje, ¿no?

La gracia de las marcas le concede derecho a un punto de indulgencia, por eso decido que pase de ser fusilado al amanecer, de espaldas y sin último deseo, a se encerrado de por vida en una fría y húmeda mazmorra.

Porque el colorcito, créanme, es todavía más chillón y estrambótico en persona.